Follia collettiva

Sono reduce da un’esperienza moralmente ed umanamente devastante: accompagnare mia madre ottantenne in un ospedale del centro città (Fatebenefratelli al’Isola Tiberina) per degli esami di routine. Cosa ci sia di devastante in ciò è presto detto: per farlo ho dovuto guidare un’automobile nel traffico cittadino. Un’esperienza alla quale non sono più abituato.

In realtà mi capita di prendere occasionalmente l’auto per recarmi in ufficio, soprattutto nei giorni di pioggia in cui le strade della periferia finiscono con l’allagarsi. E’ un tragitto in gran parte su vialoni relativamente sgombri e scorrevoli, che mi consente di percorrere una decina di chilometri in venti, venticinque minuti. Un tempo tutto sommato accettabile, e soprattutto al di sotto della fatidica soglia di mezz’ora che rappresenta il limite oltre il quale comincio a perdere le staffe.

Stamattina, invece, tra andare e tornare (20 chilometri in tutto), in orario di punta, ci ho messo un’ora e mezza, sovraccaricando pesantemente le arterie coronarie. La cosa più micidiale del traffico romano è la sua terrificante conflittualità, il dover tener d’occhio i veicoli a 360° all’intorno, gestire l’imprevedibilità delle manovre altrui, qualcosa di molto più simile all’arrembaggio di una ciurma di pirati che a quello che può considerarsi il normale scorrimento viario di una moderna città.

Ancora più sconcertante è realizzare come tutta questa aggressività, la competitività allegramente sprecata, il menefreghismo delle più elementari regole di convivenza civile, per tutti quelli all’intorno rappresenti la normalità. Una normalità subìta, accettata e vissuta come ineluttabile. Un inferno quotidiano dentro il quale calarsi, passivamente, giorno dopo giorno.

“Come si fa a salvare queste persone?”, mi sono domandato. Come si fa a salvarli da sé stessi? Quale immensa campagna di psicoterapia collettiva sarà necessaria per restituire alla collettività una lucidità di pensiero ormai perduta?

Non ho risposte, ovviamente. Non le ho da decenni. Finirò prima o poi con l’arrendermi all’idea che le culture scelgono da sé di che morte quotidiana morire. Che ci si può tenere per quanto possibile al di fuori del flusso di pazzia collettiva che pare ineliminabile nelle aggregazioni umane, ma non deviarne più di tanto la corrente.

Ora l’automobile (di mia moglie) è nuovamente parcheggiata, e mi auguro, come accade di solito, che per quando sarò costretto a prenderla di nuovo avrò dimenticato dove sia. Prenderò la bici e me ne andrò in ufficio. Percorrerò ugualmente i miei dieci chilometri in una quarantina di minuti, ma stando fuori dal traffico.

Guarderò il cielo anziché il paraurti della vettura di fronte. Ascolterò i canti degli uccelli ed il fruscìo del vento anziché lo scoppiettare ritmico delle marmitte. Sentirò l’aria sfiorarmi la pelle e di nuovo mi sentirò un essere umano, anziché un topo in gabbia.